他不甘心，跑去邓俊漫常去的咖啡馆，手机紧紧攥在手里，指着屏幕上的照片，声音有点急：“最近见过他吗？高个子，爱喝卡布奇诺。”

店员一脸茫然，想了想，摇头：“最近没见这人啊，你说的高个子帅哥？没印象。”

路挽慌了，心跳得像擂鼓，脑子里全是邓俊漫那张哭红的脸，肿着眼眶，嘴角还硬挤出笑的样子。

那一幕太清晰了，清晰到像是刚发生在昨天，可一眨眼，人却蒸发了。

他不死心，甚至翻出好几年没联系的发小，打电话托人帮忙查，声音急到带了点抖：“帮我看看，他是不是出什么事了？”

他跑遍北京的角落，疯狂地寻找一切可能的踪迹——

三里屯的酒吧，灯光昏暗，空气里飘着呛人的烟味，酒保擦着杯子，懒洋洋地摇头：“没见过。”

网吧里键盘噼啪作响，屏幕闪着五颜六色的游戏光，穿着连帽衫的男生低头盯着屏幕，耳机里吼着“推塔！”，没人对他的询问多看一眼。

他们约会过的公园，长椅边连草都黄了，风吹过，枯叶沙沙作响。

连邓俊漫随口提过一次的煎饼摊，他也没放过。

油烟味扑鼻，老板娘翻着煎饼，手上沾满了面糊，听见他问，抬头皱眉：“没见过啊，小伙子，你是不是找错人了？”

世界这么大，北京这么挤，可他要找的那个人，就像水汽蒸发，踪影全无。

路挽站在街头，冷风刮过，额前的碎发被吹得凌乱。

他握着手机，指尖冰凉，嘴里一片苦涩。

他不信，邓俊漫会不留一点痕迹地消失。

最后，路挽硬着头皮去了邓俊漫爸妈住的燕郊老小区。

楼道里灯泡坏了一半，光线暗得让人喘不过气，墙皮剥落，地面坑坑洼洼，空气里飘着挥之不去的霉味。

他站在门口，深吸了一口气，抬手敲门，指尖触上门板的瞬间，才发现自己手心全是汗。

门没锁……虚掩着，他轻轻一推，门缓缓打开，发出一声沉闷的“吱呀”。

屋里空荡荡的，桌上积了一层薄薄的灰，像是很久没住人了。

沙发上扔着条旧毛毯，角落皱皱巴巴的，像是被匆忙丢下，再没人碰过。

鞋柜边散着几张过期的超市促销单，上面的红色大字已经褪色，像是这座房子曾经热闹过的最后一点痕迹。

就连邓俊漫常穿的那双灰色旧拖鞋，也不见了。

路挽站在门口，手脚冰凉。

他翻遍整个屋子，柜子里只有几件皱巴巴的旧衣服，厨房水槽干得像从来没用过，冰箱里空空如也，连一个遗落的矿泉水瓶都没有。

最后，他在鞋柜的角落，找到一张皱巴巴的字条。

纸边发黄，折痕深得像被人反复揉搓过，字迹潦草，带着一股匆忙逃跑的仓促感。

【对不起，走了，别找。】

短短七个字，像刀一样扎进心脏。

他攥着字条，盯着这空荡荡的屋子看了半天，喉咙像被堵住，一丝声音都发不出来。

他不明白——

那钱，是他攒了好几年的心血啊！

他从小文化课成绩就不算好，可他的父母偏偏是985大学的教授，身边的人个个是学霸，连自家饭桌上的话题，都是学术讨论、研究项目、国际会议……

他插不进去，听不懂，也不想听。

他小时候的那些玩伴，父母也都是精英阶层，长大后，他们自己也成了精英——

不是进了金融投行，就是体制内混成了副处，朋友圈里一条“今天又加班到凌晨”，评论区都是“年轻有为”“未来可期”。

而他呢？

全职画画，说得好听点，是艺术家，可他知道，在一些人眼里……相当于无业游民。

可他骨子里是傲气的，虽然文化课不行，但从不认输。

高中时，他就清楚自己的分数考不上重点大学，所以干脆转了美术。

一开始，确实是为了走捷径考学。可后来，他发现，画画可以发泄自己的emo。

那些被考试逼到崩溃的深夜，他不刷题，不掉眼泪，而是拿起画笔，在纸上乱涂乱抹，把所有烦躁都泼出去。

结果，越画越上头，越画越放不下，天赋和勤奋把他推着，一路考上了央美。

甚至未成年时，他就靠兼职接稿养活自己，没怎么问父母要过零花钱。

这条路，他走得不光彩，可也走得堂堂正正。

——他想，他确实不是学霸，也不是精英，可他活得自由，他靠自己。

高中时，他靠五块钱一张的Q版头像速写，在贴吧、□□空间里一点点积累人气，攒下了自己的第一桶金。

大学时，当别人躺平刷剧、呼呼大睡，他还在开着平板熬夜涂人物肖像。

宿舍熄灯后，他就躲在被窝里，屏幕的亮光映着他的侧脸，一笔一划刻在屏幕上，直到手腕酸得抬不起来，才肯停下。

毕业后，他全职接工作室商单，硬是靠熬夜和死磕，一张张稿子磨出来。

烟灰缸里堆满了掐灭的烟头，手指关节被画笔磨出硬邦邦的茧，每次落笔时都会隐隐作痛，可他还是没停过。

互联网这么卷，他能闯出来，不是靠脸，是靠真本事。

这个时代，自媒体画师遍地都是，天才一个接一个，风格日新月异，大佬前赴后继，但他硬是在这片血海里杀出了一条路。

他没卖脸，也没靠性取向卖腐吃红利，能在这个行业闯出名堂，小有名气，全靠——水平、技术。

以及：从不拖稿，稳定输出。

路挽没觉得自己有对不起谁。

……所以，邓俊漫全家怎么能说走就走，连个交代都不留？

他脑子里闪过那张熟悉的笑脸。嘴角微微上扬，眼神带着点惯有的痞气，仿佛世间万物都拈在指尖，无所谓得让人信以为真。

想起那人曾经紧紧搂着自己，下巴抵在他的肩窝，声音低低地哄着：

“挽宝，我丢下谁都不会丢下你。”

—— 可他最后，丢得最干净的就是自己。

喉咙像堵了块石头，又酸又涩，连吞咽都疼。

他坐在地板上，随手摸出烟盒，抽了一根，点火的时候指尖抖得厉害，火苗晃了两下才点着。

烟雾呛得他咳了半天，但眼泪没掉下来。

他靠着墙，腿随意摊开，烟灰掉在裤子上，他连抖都没抖一下。

原来，人绝望到某种程度，是麻木的。

连哭都没力气，眼眶干得像沙漠，心里空落落的，像是被人剜走了一块，只剩一口呛人的烟味，在嘴里打转，怎么都散不掉。