英雄追悼会

秋雨落在黑裙上，洇开一朵朵暗色的花。

苏晚站在礼堂最暗的角落，烛火在他遗像前轻轻摇曳，那张棱角分明的脸依然带着她熟悉的弧度。

照片里的他像是在笑，又像是在说“别哭”！

就像三个月前那个傍晚，她鼓起勇气拦住他时一样。

“陆队，我……”

他摇头的样子很温柔，手指无意识地摩挲着胸前的平安符。

那枚符已经很旧了，边角磨得发白，却被他贴身戴了许多年。

“你还小。”

三个字，轻得像叹息。

现在这枚平安符静静躺在她手心，红绳褪了色，还带着他最后的气息。

“清点遗物的时候……”

王队长的声音哑得不成样子，递来的牛皮纸袋薄得让人心慌，“发现他改了保险受益人。”

纸袋里的东西很少：

一枚磨得发亮的军牌，边缘有个小小的凹痕。

是去年她亲眼看着他为护住孩童撞在车门上留下的；

一本皮质日记，翻开时簌簌作响，像是藏着无数个想说又没说的夜晚；

还有一颗子弹壳，底部刻着歪歪扭扭的“WW”，像是谁在任务间隙偷偷拿小刀刻的。

日记最后一页的钢笔水晕开了，力透纸背的字迹几乎撕破纸张：

【若能归来，定不负WW】

雨不知什么时候停了。

苏晚把军牌贴在锁骨的位置，金属冰凉，却奇异地熨帖了那个空洞的角落。

天边忽然架起一道虹，七彩的光晕让她想起最后一次见面时，他揉她头发的手指，温暖干燥，带着小心翼翼的克制。

她望着虹光轻轻笑了。

原来在这场无人知晓的漫长暗恋里，被困住的不止她一个。

1971年春红星公社青山大队

天光熹微。

三间青砖瓦房静静伫立在晨雾中，东屋的火炕上，苏晚的睫毛轻轻颤动。

梦里，她又回到了那场追悼会。

黑白的遗像，滴水的绢花，掌心那枚冰凉的军牌硌得她心口生疼。

泪水无声地浸湿了粗布枕巾，直到鸡鸣声穿透窗纸，苏晚才猛然惊醒。

她望着房梁上斑驳的树影怔忡出神，指尖无意识地摩挲着补丁摞补丁的被面。

这样的清晨已经重复了一百八十多次，可每次醒来时，她仍会恍惚。

仿佛下一秒就能听见超市的电子门铃响起，闻到速溶咖啡的香气。

可现实里，只有三只芦花鸡在院墙下踱步，羽毛上沾着昨夜的寒露。

半年前那场地动山摇的瞬间，苏晚用身体护住了货架下的孩子。

混凝土砸下来的刹那，她竟觉得解脱。

这条命换那个扎羊角辫的小姑娘，值了。

毕竟他总说：“能救一条命，就是天大的功德。”

可命运偏偏开了个玩笑。

再睁眼时，70年代的阳光正透过蓝布窗帘，三个小脑袋挤在炕沿，六只黑葡萄似的眼睛怯生生地望着她。

二十一世纪的超市老板娘，成了1971年的烈士遗孀。

同名同姓的苏晚，却年轻了整整十岁。

村里人都说，张建业是顶天立地的汉子。

零下二十摄氏度的天气，他毫不犹豫地跳进冰窟窿，把落水的孩子托上来，自己却再也没能爬出那片刺骨的河水。

这个张建业就是原主的丈夫。

苏晚摩挲着烈士证上的烫金大字，心里想的却是。

不错。

至少不用面对一个素未谋面的“丈夫”。

若真要她和一个陌生男人同床共枕？

那还不如让她再死一次。

以原主那种温顺怯懦的性子，或许能忍着过下去。

但换作是她，二十一世纪来的苏晚，绝对会在第一天就提出离婚。

到时候，村里人怕是要指着她的脊梁骨骂“疯了”“没良心”。

幸好，命运没给她出这道难题。

但坏消息是，

这位烈士给她留下了三个拖油瓶。

是的，一穿越就无痛当妈，还是三个孩子的娘。

不过……

六岁的大儿子保国已经会生火做饭，天没亮就爬起来给弟妹熬红薯粥。

四岁的双胞胎，卫国虽然皮实，但从不惹祸；

小女儿安安更是像块黏人的年糕，整天“娘、娘”地叫着往她怀里钻。

半年过去，苏晚发现自己竟然习惯了这样的日子。

习惯给安安扎个漂漂亮亮的小辫，习惯卫国往她兜里塞野果子，习惯保国像个小大人似的说“娘你歇着”。

“娘……”

软糯的童声打断了思绪。

安安正揉着眼睛，怀里还抱着个苏晚用棉布做的布老虎。

晨光透过老旧的窗棂，在炕沿洒下细碎的光斑。

苏晚支起身子，顺手拨开女儿脸上散落的碎发，声音不自觉地放软：“醒了？要起来吗？”

抬眼时，她与墙上的圆镜打了个照面。

镜中人有着标准的鹅蛋脸，杏眼水润，鼻梁秀挺，唇色如樱。

和她前世的长相分毫不差。

只是病后的苍白还未褪尽，倒平添了几分惹人怜惜的柔弱。

苏晚望着镜子微微出神。同样的五官，如今却透着截然不同的气质。

原主像是三月里温软的春风，眼角眉梢都带着暖意；

而她更像是冬日清晨的薄雾，清清冷冷地笼在那里。

她伸手碰了碰镜面。

原主说话时总是未语先笑，声音软糯得像刚出锅的年糕；

而她习惯性地抿着唇，连眼神都透着疏离。

不过这样也好。

村里人都知道张家新寡的小媳妇死了丈夫，性情大变再正常不过。

谁会觉得奇怪呢？